Es ist Karfreitag vor 6 Jahren, der 25. März, morgens in Hannovers Innenstadt, Fußgängerzone, nahe dem Leinefluß. Vor mir auf dem Betonpflaster liegt eine Erdhummelkönigin auf dem Rücken und rührt sich nicht. Ist sie tot? Ich hebe sie behutsam auf. Da, sie bewegt ihre Beinchen. Sie lebt gottlob. Ein schönes großes Exemplar, anscheinend unverletzt und ohne sichtbare Parasiten. Sie ist klamm; kein Flugbetriebsstoff mehr, was nicht wundert, denn hier ist weit und breit nichts zu sehen, was auch nur ansatzweise an Hummeltracht erinnert. Was tun? Ihrem Schicksal werde ich sie nicht überlassen und nehme sie mit. Vergeblich suche ich nach irgendeiner Blüte, in die ich sie setzen könnte. Da komme ich zu einem gerade geöffneten Lokal, trete ein und bitte um eine Untertasse mit lauwarmen Wasser, die ich auch prompt bekomme. Während ich die Hummel in der linken Hand halte, schütte ich den Inhalt eines kleinen Zuckertütchens, das ich mit den Zähnen aufreiße in die Untertasse und rühre mit einem Zahnstocher um. Beides ist praktischerweise auf jedem Gasttisch vorzufinden. Jetzt die Hummel an den Rand der Pfütze mit Zuckerlösung gesetzt. Da bemerkt die Kellnerin das Insekt und ekelt sich sichtlich. Also trete ich vor die Tür und mache alles Weitere im Stehen. Zunächst interessiert sich mein kleiner Schützling wenig für die Zuckerlösung und bewegt sich nur in Zeitlupe. Kommt man ihr mit dem Finger nah, streckt sie wie zur Abwehr ein Beinchen vor. Nun aber fährt sie ihren Rüssel aus und nimmt tatsächlich Lösung auf. Aus der Rüsselspitze wird eine kleine Zunge vor- und zurückgeschoben. Das geht nun eine ganze Weile so und jetzt beginnt sie mit dem Abdomen auf und ab zu wippen. Ist das ein gutes Zeichen? Während ich noch überlege passiert es plötzlich: Ganz unvermittelt breitet sie ihre Flügel aus, hebt ab mit lautem Gebrumm und steigt steil und kraftvoll weg in den diesigen Himmel. Ohne zu kreisen fliegt geradewegs höher und höher, als wollte sie erst mal möglichst viel Luft zwischen sich und den Boden bringen. Und da ist sie meinen Blicken auch schon entschwunden. Viel Glück auf all deinen Wegen, kleine Königin, denke ich noch und gehe froh und glücklich weiter.

Reinhard Lindner